În toamna asta prea multe emoţii funeste !
Prea mult foc pe-afară şi jar în suflete !
Durere atroce, ce pute de la distanţă a măcel.
În toamna asta, oameni pier în jocul puterilor.
Emoţii de toamna cu miros de ars şi cenuşă,
De-atâta foc, ce nu-i din frunzele portocalii.
E-a iadului clocot, în care suflete pure
Se-nalţă odată cu rugi îndreptate spre cer.
De mult preabine se-ntoarce spre semăn cu ură
Acel ce în jocul nebun al plăcerii se crede un alt Dumnezeu.
Hrăneşte cu plumbi plăpânda făptură,
Să-i tragă la cantar dragostea de frate,
Când rânjind şi-o împarte la masa ruletei ruseşti.
De nu-s eu în bătaia puştii, e mama...
E tata ... ce se topesc ca fulgul zăpezii
De căldura dragostei ce mi-o poartă în ei,
Uitând că-s din a credinţei lut însufleţit.
Perduti de iubirea divină, doar fraţii ajung
Din zmei, acele unelte dezorientate...
Şi merg pas cu pas pe drumuri de-atei.
În toamna asta ne unim în durerea norilor gri,
Ce plâng obida noastră, privită de sus,
Dăruind-o ca un leac, spre înnodare-n barbă,
Spre scurgere-n pământul din care ne-am rostit...
Prea mult foc pe-afară şi jar în suflete !
Durere atroce, ce pute de la distanţă a măcel.
În toamna asta, oameni pier în jocul puterilor.
Emoţii de toamna cu miros de ars şi cenuşă,
De-atâta foc, ce nu-i din frunzele portocalii.
E-a iadului clocot, în care suflete pure
Se-nalţă odată cu rugi îndreptate spre cer.
De mult preabine se-ntoarce spre semăn cu ură
Acel ce în jocul nebun al plăcerii se crede un alt Dumnezeu.
Hrăneşte cu plumbi plăpânda făptură,
Să-i tragă la cantar dragostea de frate,
Când rânjind şi-o împarte la masa ruletei ruseşti.
De nu-s eu în bătaia puştii, e mama...
E tata ... ce se topesc ca fulgul zăpezii
De căldura dragostei ce mi-o poartă în ei,
Uitând că-s din a credinţei lut însufleţit.
Perduti de iubirea divină, doar fraţii ajung
Din zmei, acele unelte dezorientate...
Şi merg pas cu pas pe drumuri de-atei.
În toamna asta ne unim în durerea norilor gri,
Ce plâng obida noastră, privită de sus,
Dăruind-o ca un leac, spre înnodare-n barbă,
Spre scurgere-n pământul din care ne-am rostit...
În toamna asta am ajuns... Cuvânt.
15 nov
Mara Emerraldi
Mara Emerraldi
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu